Monday, September 28, 2020
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Perché tutti gli ex mandano SMS?

Uno dei miei ex vuole sapere come sta il mio nuovo cane. Un altro chiede se mangiare tre cheeseburger vale come esercizio se fatto durante il download dell’app Nike Training Club. Un terzo ha trovato un mio vecchio manoscritto.

Dylan, il mio ex più recente, è preoccupato del fatto che sembri troppo sdolcinato per esserlo in primo luogo, ma visti i tempi – la pandemia, il fatto che mio padre ha l’asma cattivo e dorme con un CPAP – è curioso di sapere come sto alzando.

E anch’io sono colpevole di voler impegnarmi, anche se solo come un nome su uno schermo tenuto da una mano familiare.

È una specie di vicinanza. “È come una piazza del bingo pandemica”, dice la mia amica Jacqueline. Ma quando possiamo verificare sui social media che cosa ha fatto qualcuno, o semplicemente per confermare che sono vivi, perché intromettersi? Perché ripassare il passato?

Quello che voglio davvero chiedere a Dylan è quello che ha fatto con le rose. In ritardo per le prenotazioni di San Valentino lo scorso febbraio, avevamo riempito le rose nel suo frigorifero e ci eravamo precipitati fuori. La mattina dopo ci eravamo lasciati.

Aveva una personalità, nelle sue stesse parole, come camminare veloce. Zippy. Andando da qualche parte. Dove? Non potrei dirtelo. Era intelligente, divertente e motivato. Eravamo stati insieme per sei mesi e mi sarebbe mancato. Ma la mia opinione è sempre stata, per quanto sia bello riconnettersi, è meglio non rivivere vecchi sentimenti di speranza e delusione. Quindi di solito opto per la pausa pulita.

Ora ci stiamo rifugiando a casa con le nostre famiglie separate in stati separati, e lui è uscito da quel cimitero, improvvisamente di nuovo tra i vivi, con un “Ehi, ho pensato a te”.

Non volevo rispondere.

È stata un’inversione, in un certo senso. Dylan e io avevamo appena iniziato a frequentarci quando, per un’intera mezza giornata, ero morto. Quindi è tornato in vita.

Era la fine di agosto, la città era ancora appiccicosa d’estate. Ero tornato dal posto di un amico a Nantucket, a pochi giorni da tutto cose: e-mail, treni, piccioni, robot senza fine con offerte prive di catture. L’aereo è atterrato e mi sono precipitato a casa per fare la doccia prima della data prevista per la cena. Mi verrebbe a prendere. Mi è piaciuto.

Ci sedemmo al lato della strada a un tavolo nell’aria fredda della notte. L’asfalto era bagnato; lo sentivi sulle gomme delle macchine che passano. Un taxi si fermò e batté il clacson. Mi è piaciuto stare lì, dentro quella sensazione. Mi è sembrato di notare tutto tranne la portata delle mie stesse braccia. Esclamando, ho rovesciato il mio bicchiere di vino.

“Dannazione.”

“Vattene,” disse Dylan con una risata, prendendo un tovagliolo.

La cosa che punta, la notte si spalanca. Il nostro server ci ha regalato un round gratuito, peccato con un occhiolino.

Ormai ero già morto. Ho fatto un tuffo all’indietro di quattro piani in una strada della città non diversamente da dove stavamo cenando. Ma la notizia della mia morte non mi avrebbe raggiunto fino alla mattina successiva. Dylan, in ritardo per il lavoro, si affrettò a mettersi i vestiti mentre io restavo a letto e tornai a dormire.

Il mio telefono ha iniziato a squillare.

“Max?” Disse Jacqueline. “Sei tu?”

“No”, dissi sbadigliando. “È Barbara.”

“Che cosa?”

“Barbara Walters”, dissi.

“Sono serio”, ha detto. “Tutto bene? Sei al sicuro?”

Mi ha scritto l’articolo sul New York Post. Ho aperto il link. In vivavoce, cominciò a spiegare. Aveva ragione: secondo l’articolo, un altro Max McDonough, la mia stessa età, era caduto a morte da una festa sul tetto dell’Upper East Side la sera prima.

“Non è dove si trova la vita quel nuovo ragazzo?” lei disse. “Ero così preoccupato. Ho pensato – “

Concordammo quanto fosse strana e orribile la coincidenza. Parlammo ancora un po ‘, ci raggiungemmo, poi ci salutammo.

Sono andato per la mia giornata, ho preso un caffè nel mio quartiere. Dato che c’era il sole, ho camminato fino a Central Park e ritorno. Ho rifiutato le chiamate in arrivo da vari numeri sconosciuti. Robocalls, ho pensato, promettendo di perdonare i miei prestiti studenteschi (se solo).

Il mio compagno di stanza stava preparando la pancetta quando sono tornato all’appartamento. Ho detto: “Devi vedere questo” e gli ho mostrato l’articolo. Ma era ormai pomeriggio e la storia era stata aggiornata.

“Sei sicuro che non sei tu?” disse mentre la pancetta sfrigolava e scoppiettava. Poi il suo viso è cambiato. “No, penso che tu sia decisamente tu. Ti stanno chiamando uno “scrittore ubriaco” e si collegano a il tuo sito web.” Mi ha consegnato il telefono.

Mi sentii un po ‘offeso, pensando che stesse cavalcando. Ma era vero. Dall’ultima volta che ho controllato ore fa, il New York Post aveva aggiornato l’articolo per includere le mie informazioni personali. “Scrittore ubriaco” erano le loro parole, non le sue.

Come se fosse stato il segnale, il mio telefono ha iniziato a squillare di nuovo. Un altro numero sconosciuto.

“Probabilmente dovresti prenderlo”, ha detto il mio compagno di stanza.

Io ho raccolto. “Ciao?”

“Questo è Max McDonough?” Era la voce di un uomo.

“Sì, questo è Max McDonough”, dissi. “E chi è questo?”

“Ma lo sei sicuro questo è Max McDonough? ” disse la voce.

Si è rivelato essere l’avvocato marito del co-fondatore dell’azienda per cui ho lavorato. Quando lo convinsi che ero davvero ancora vivo, disse: “Le notizie sulla tua morte sono molto esagerate”.

Poi un’altra telefonata, questa volta dal mio capo, piangendo: “Che diavolo. Qualche giornalista contattato PR. Ero nel parco con i miei figli e stavo per chiamare i tuoi genitori. Tutto il mio corpo sta tremando. “

“Ma va tutto bene.” Non sapevo cos’altro dire. “Sono proprio qui, a passeggiare per il mio appartamento. Ma grazie a Dio non hai chiamato i miei genitori “.

Più tardi, di persona, direi a Dylan tutto questo. Ma per ora, gli ho scritto la storia e gli ho detto: “Sono morto?” È stata una bella storia, anche se senza fine.

Ovviamente, fuori dalla cornice, l’altro 27enne Max McDonough era davvero caduto. Aveva una vera famiglia da qualche parte in lutto. Forse erano lividi come la mia stessa famiglia per tutta la confusione, la mancanza di integrità, la confusione.

Non ero sicuro di come parlare di tutto ciò prima della pandemia. Sembrava uno spettacolo senza significato, che mi ha fatto sentire vergogna. Mi sentivo in colpa per gli amici che si sporgevano – scherzando sul fatto che avrei dovuto stare lontano da balconi, ringhiere, tetti. Alcuni di loro non avevo sentito da anni. Mi dissero che cosa avevo significato per loro, erano contenti di essere ancora vivo. Nel frattempo, c’era un’altra persona che era morta.

La parte che non mi aspettavo: alcuni di il suo anche gli amici mi hanno contattato via email, mi hanno inviato messaggi diretti, terrorizzati, chiedendo chiarimenti. Forse speravano di non ricevere una mia risposta, il che avrebbe significato una buona notizia?

La vita continua, il lavoro accade, il tempo cambia. Mi sono innamorata dell’innamoramento di Dylan. Per mesi, lui e io abbiamo camminato ovunque. Sia che stessimo andando d’accordo o no, abbiamo camminato. Attraverso Washington Heights, tornando indietro al fiume Harlem, e giù nell’Upper East Side fino a quando i nostri piedi non furono fritti.

In queste passeggiate, a braccetto, non potevo fare a meno di chiedermi quale blocco fosse stato e quale edificio da cui era caduto l’altro Max. Il massimo che avrei potuto essere me ma non lo era. Invece, ero qui – con Dylan. Le sue mani erano sudate. E dove stavamo andando? Un panificio, una fermata del treno, il fiume, un bacio, prenotazioni per la cena, rose nel frigorifero.

Questo è ciò che intendo per battere il passato. È un circuito, da cui è difficile saltare.

Penso che, quando mi è stato riferito morto, ho avuto un piccolo assaggio di ciò che la pandemia ha accentuato per tutti: una dose di incertezza, un promemoria della nostra mortalità, una distillazione di ciò che conta. Siamo preoccupati per noi stessi e i nostri cari. Chiediamo in nuovi modi: cosa significa essere vivi l’uno con l’altro?

Forse è per questo che gli ex mandano messaggi. Tutti abbiamo questi momenti che ci portiamo in testa. Sono specifici e corporei e talvolta, quando abbiamo paura della perdita, si alzano al di sopra del rumore della vita quotidiana.

Non so quale sarebbe il momento di Dylan. Per me, è la notte del rapporto sulla morte, dopo il vino versato ma prima del taxi verso casa, la sua risata nell’aria bagnata, la luce calda, il clacson di un’auto e la sensazione che qualcosa stesse per accadere, qualcosa di importante, sebbene io non avrei potuto dirti cosa.

Ho impiegato alcune ore per decidere di rompere il silenzio, ma lo sapevo già. “Penso anche a te”, ho scritto.

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